oustia olume No 2 - 1“ édition anvier 1999

Monologue.

La chaleur est omniprésente. Elle frappe les bras et le visage comme le
plat d’un couteau passé a la flamme. Elle ne s’étale pas, lourde et
humide, sur tout le corps ; elle est tranchante, elle est s¢che. Elle vous
taille la silhouette comme les statues en bois d’Afrique. La graisse fond,
plus de peau lisse et douce. Du bois brut et sec. Rugueuse, la sculpture n’exprime que
l’essentiel. Sous ce climat, vous prenez le physique de votre caractére ou au moins de ce
caractére qui est devenu le votre a survivre dans cet environnement.

Ici, on ne transpire pas, on évapore. Souvent, d’ailleurs, le malaise vous prend. Les oreilles
sont sensibles a un lointain bourdonnement sourd. Le paysage, rendu uniforme, par la
violente blancheur du soleil, devient jaunatre. Les images s’arrétent, le relief s’atténue ; tout
devient lisse et d’un bistre lumineux et commence a tourner tout doucement. C’est la
déshydratation, vous ne l’avez pas sentie venir. Les narines sont séches, le bruit dans les
oreilles est devenu strident, le corps chancelle, le cceur se léve. Le visage marque I’effort
pour résister a la soudaine impression de vide. Les gercures aux commissures des levres
rendent le rictus inconfortablement douloureux. Du coup, le moment de faiblesse s’atteénue
un peu. Il faut boire. Rejoindre au plus vite le prochain village ; il y a longtemps déja que la
gourde est vide. Trois litres d’eau tiéde, c’est insuffisant. Il en faudrait au moins le double.
C’est maintenant qu’un coca bien glacé serait le bien venu !

Heureusement, il ne reste que quelques kilometres avant les prochaines habitations. Kalefou,
c’ est un tout petit hameau, je le connais bien. Peut-étre cing ou six familles, mais les familles
sont particuligrement nombreuses en Afrique. Le chef est un brave vieux. Au fait, quel age a-
t-il 2 Il ne le sait pas lui-méme. II est large, ventru mais maigre. Un visage en trapeze, marque
a la base par une barbe blanche, éparse. La peau du visage n’est plus noire, plutdt grisatre. Un
peu comme si la couleur s’écaillait. II lui reste deux grandes dents blanches ; juste assez pour
mieux remarquer I’absence des autres. Et surtout, la chair rose des gencives est tumescente
et, quand il parle, elle semble parfois jaillir de sa bouche comme une grosse gomme chicle.
La marche est pesante ; le soleil, droit au dessus de la téte, ne fait plus d’ombre depuis un
moment. C’est idiot, mais cette image de boule rose et humide me donne plus soif encore.

Et cette fine poussiére jaune terne qui s’éléve en volutes au-dessus des herbes seches que
l’on écarte d’un bras las, que I’on écrase sous les pas avec de petits bruit secs. Elle absorbe le
peu de fraicheur qui reste dans la bouche. Irrite la gorge, éteint la voix. Les oiseaux se sont
tus. A l’exception d’un rare rollier d’ Abyssinie, fléche d’un beau bleu turquoise métallise
fendant le ciel jaunatre, et de deux petits calaos gris noirs qui passent d’un arbre a l'autre en
courts vols plongés, les autres, pas fous, patientent dans les galeries forestiéres. Ils attendent
six heures, une heure plus clémente. Peu avant que le soleil se couche. L’heure de Papéritif.
Supplice | Allons du courage, encore une demi-heure. Je ne sais plus si le sifflement qui
résonne dans ma téte est dé a la soif ou aux millions de grillons qui semblent étre les seuls a
jouir de la température.

Je marche a grandes enjambées ; je suis pressé, j’ai soif ! Le terrain est plutot plat,
heureusement. Mais a présent que la saison des pluies s’est achevée et que la plupart des
riviéres sont déja desséchées, beaucoup d’arbres ont perdu leurs feuilles.

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