dit qu'elle était morte. Ni sa tante Ranya, qui pourtant parle sans arrét, ni
son pére, qui ne fera plus que de la figuration dans sa famille, ni la
maratre qu'il épouse peu de temps aprés, ni aucun membre

de sa trés nombreuse famille. « Chez nous, la mort était un secret
inavouable », affirme-t-elle.

Tout en racontant sa vie, a Paris durant l'année scolaire et au Maroc,
l'été, la narratrice tente de déméler les fils enchevétrés d'une identité qui
chevauche la Méditerranée puisque son pére est un Juif polonais et sa
mére, une Marocaine qui ont tous deux choisi de vivre 4 Paris. C'est sans
parler de sa grand-mére algérienne, de son grand-pére tunisien, de son
oncle émigré aux Etats-Unis et de sa tante russe. Ses souvenirs sentent
tantét le chou et l'eau de Javel de la maratre hongroise, obsédée par la
propreté, tantét la coriandre et le cumin de sa mére a la sensualité
méditerranéenne. Parsemés de mots yiddish et arabes, ils alternent entre
le Jardin des Plantes de Paris et les palmeraies du Maroc, entre les rues
de Paris et celles de Casablanca.

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