LE PASSAGE

Il n’est pas ’'automne encore,

Il nest déja plus Vété;

Quelque chose dans lair subtilement coloré
Le ciel d’une autre clarté.

Il est des soleils magiques,

Infiniment blonds ou roux;

Mais, comme las de luire ils se perchent, obliques
Et leurs rayons sont plus doux.

Et des fleurs de toutes sortes

Vivent, splendides encore,

Mais voici fuir, dans le sentier, des feuilles mortes
En petites robes d’or.

Par le jeu des fines teintes

Qui réjouissent les yeux,

On voit que les ardeurs des séves sont éteintes
Dans les rameaux un peu vieux.

Ce n’est pas encore l’automne,

Déja, ce n’est plus V’été,

Mais la transition exquise et monotone
Vers une grande beauté!

Extrait de "Le miroir des jours", Albert Lozeau

Vol.4 No.07 LE REVERBERE Sept. 1992

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