Le Moustique

Bravade, bravoure uy,
et bavardage.

C’est tout de méme avec un esprit rela-

tivement positif que I’on se retire, le soir, sous
la tente. La journée a été belle, un ciel bleu, un

temps sec. De ce cété, au moins, les

perspectives sont engageantes. On s’endort tot,

afin de nous reposer de tous les efforts et
émotions de la journée. Il est aussi important
que nous soyons en forme pour demain matin.
Vers deux heures, je suis réveillé par
une légére et courte ondée. J’ai du mal a me
rendormir. D’abord, la vie sous la tente, ce

n’est pas vraiment.confortable et, si le temps se

détériore, les choses n’en seront pas
simplifiées. Je me rendors, a peine rassuré par
le silence revenu, que la pluie retombe, plus
rageuse cette fois. Puis une nouvelle fois, plus
forte encore et plus longtemps, enfin battante
jusqu’au petit matin. Quand nous nous levons
a six heures, nous nous coulons hors de la
tente, gluante d’ humidité, 4 la maniére de
limaces visqueuses qui glissent sur les feuilles
en laissant derriére elles leur trainée de bave.

Ma fille est encore délicieusement jolie malgré
l’adversité. Pour ma part, je n’ai aucun regret a

n’avoir pas emporté de miroir dans cette
aventure.

Le bac qui doit nous permettre de
traverser la riviére Gordon et attaquer enfin le
sentier est prévu pour neuf heures. Cela nous
laisse trois heures pour s’appréter. On a le
temps.

Volume 3 - 10° édition

Octobre 2000

Enfin, on I’ aurait eu si le bois avait
été sec, si la flamme du réchaud a butane
avait pu apparaitre, s’il n’avait été évident
que le matériel gorgé d’eau prendrait plus de
place, plus de poids et ne s’empaquetterait
plus aussi aisément. On a raté le bac, d’une
petite demi-heure. Ce qui a tout de méme
présenté l’avantage de nous laisser assez de
temps pour nous exercer a ajuster les sacs au
dos. Au début, j’étais surpris d’avoir du mal
a respirer. Mais quelques ajustements
effectués par ma fille m’ont appris que le
poids du sac se doit de porter sur les hanches
et qu’il faut libérer le cou de sa sangle
frontale. Le pas n’en est pas moins lourd. Je
laisse des traces incroyablement profondes
dans le sable.

On se rend dans le village indien, un
peu en amont de la riviére. On attend le bac
suivant et le dernier. Celui de dix heures. On
serait plutét en retard sur le programme, mais
il reste encore quelques traces d’optimisme :
si l’on doit abandonner Ia balade a présent,
au moins n’aura-t-on pas marché pour rien.
Soudain, on voit un Indien courir, affolé. Il
se précipite vers la barge, enléve les amarres.
Nous nous levons (péniblement), pour le
suivre et embarquer, mais il a déja mis le
moteur en marche et disparait vers la baie
San Juan avec force remous et dans un
tourbillon de brume.

-On n’a tout de méme pas raté le second
bac ? Il aurait pu nous attendre ce cingleé !