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Le Soleil de Colombie, vendredi ler mai 1987 < 11

Par Jean-Claude Boyer

Clarimorris (village au nord de
l'Irlande), le 7 septembre 1984.
Le sanctuaire moderne de
Knock, ot le nouveau pape
Jean-Paul II est venu, le 30
septembre 1979, célébrer le
centenaire d’une apparition,
n’est qu’a 10 km; je les parcours
en autostop, exposant mon pouce
gauche pour la premiére fois de
ma vie.

Arrivé au lieu de pélerinage, je
ne peux m’enpécher de remar-
quer une sorte de grande cage de
verre rattachée 4 une chapelle
primitive; elle brite
reconstitution stylisée de la scéne
miraculeuse a l’endroit méme ou
celle-ci se serait produite. En me
dirigeant vers le
principal, jen apercois un autre
réservé exclusivement pour les
confessions.

Visite sans histoire. La ferveur
est digne de Lourdes. Cérémonie
traditionnelle du chemin de la
croix. Quatre pélerins attifés
d’un vétement moyenageux font
ensuite rouler un petit chariot sur
lequel | Notre-Dame-de-Knock,

toute vétue de satin blanc, a été
~ déposée au milieu d’un arrange-

une"

batiment °

ment floral simple mais fort joli., .
Les “Sainte Marie, Mérede Dieu” =~

se succédent d’une seule voix

monotone et mécanique.

Je quitte le sanctuaire pour me
balader dans le décor champétre,
verdoyant a souhait. Je me
retrouve finalement entouré de
croix celtiques, devant la tombe
dite “des témoins” (de l’appari-
tion).

Retour a Clarimorris avec un
prof de francais qui parait
intimidé par ma qualité de
“native French speaker”; je n’ose
pas mettre a1’€preuve son aisance
a s’exprimer en frangais. Une
surprise m’attend en descendant
dans la rue principale: 5 grosses
vaches brunes s’avancent, indisci-
plinées, a travers la circulation
ralentie. Elles butent contre de
petites voitures stationnées, se
hasardant mémesur le trottoir, et

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répondent a peine au fouet du
vacher, nonchalantes comme des
somnambules. Les vaches sacrées
de I’Inde - j'en verrai en grand
nombre dans tous les coins et
recoins des centres urbains - sont
décidément mieux “intégrées” a
la société, plus “civilisées”.

Jentre prendre une consomma-

tion dans une gargote, le seul -

restaurant en vue. La patronne,
une plantureuse Irlandaise aux
yeux “croches”, m’apporte enfin
un café imbuvable en me
langant, avec un accent que je
trouve, lui, savoureux: “Sorry,
Iwas waiting for the kettle”. Jen
‘€tais 4 me demander, en effet, s'il
ne lui fallait pas d’abord cueillir
et moudre les grains de ce café.
Comme je la soupconne de savoir
parler l'irlandais, je la prie de
bien vouloir m’en faire entendre.
Elle y consent volontiers: je ne
comprends pas plus, bien sar,
que si elle me parlait en breton. Je
-remarque, a ce moment, des
clients qui se signent avant
d’attaquer leurs assiettes com-
bles.

Un “Irish farmer” entre et
s’asseoit 4 ma table comme s'il
était chez lui. Se _ disant
célibataire “with nothing to do”,
il a tét fait de m’offrir, en plus
d’un thé, de m’emmener a un
encan d’animaux. Pour y arriver,
nous devons traverser une petite
mer de boue et une haute cléture
de broche. Il se montre plein
d’égards 4 mon endroit, de peur,
me semble-t-il, que je ne renonce
a le suivre.

En pénétrant dans une enceinte
circulaire ot nous envahit une
odeur qui ne vient pas des roses,
je souris malgré moi a des
dizaines d’habitants visiblement
étonnés de m’y voir. Seul

l’encanteur demeure impassible,
débitant dans son microphone
une avalanche de sons ternes. Les
bétes s’exhibent, une a une.
Echanges de signes vifs comme
l’éclair. Je prends quelques
photos, sous les regards amusés,
et nous sortons déja.

En retournant dans la voiture,
mon “Irish farmer” me propose
d’aller visiter l’€glise abbatiale de
Ballintubber. Je ne demande pas
mieux.

Nous roulons modérément sur
une route étroite. Conversation
banale ot mon chauffeur-guide
commence a sé montrer expert
dans l’art de radoter, répétant
sans cesse, entre autres, “Good
enough”, ce qui m’agace encore
plus que l’odeur d’ail et de je ne
sais quoi qui empestent la
voiture. I] n’est pas peu fier que
M. Reagan soit venu en Irlande,
pays de ses ancétres, il y a 3 mois.

L’église abbatiale se distingue
déja dans l’obscurité, isolée au
milieu des prairies. Ses portes
sont fermées a4 clef. Tout est
pénétré de silence. Nous osons
frapper a4 tout hasard, et avec

insistance, comme si nous
devinions, a  l’intérieur, la
présence d’un_ contemplatif.
Soudain, la _ porte s'ouvre

lentement: un curé d’Ars nous
accueille avec amabilité et

S'engage presque aussitét dans

historique du lieu saint. Un
chemin de la croix moderne en
céramique, aux coloris chauds,
me saute aux yeux; il accentue,
dirait-on, l’ancienneté de ces
murs élevés en 1216. Vu d'une
perspective historique, cet édifice
est donc contemporain de
Notre-Dame, Chartres et Reims;
il avait 276 ans lorsque Colomb

découvrir l’Amérique; il est de

plus que la musique.

300 ans l’ainé de Saint-Pierre de
Rome; et a la naissance de
Shakespeare, il était déja en
usage depuis 350 ans. On y
célébre l’Eucharistie réguliére-
ment depuis plus de 750 ans.
L’église primitive avait été fondée
en 441 par saint Patrick
lui-méme, dit-on.

Notre randonnée improvisée
nous méne ensuite 4 Wesport, oa
nous dévorons des mets du pays

~avant de nous louer un “Bed &

Breakfast”. Puis nous voila
entassés dans un pub débordant
de gaieté. Musiciens et chanteurs
y entrainent les buveurs dans des
rythmes “enlevants” que guim-
bardes et cuillers semblent
vouloir dominer. Mon “farmer”
me paie quelques “Harp Lager”
qui finissent par me griser encore
Une
Australienne me remet son
adresse, aprés un bout de
conversation... de bouche a
oreille: elle ne peut pas croire
que je fasse le tour du monde sans
passer par son pays. Une jeune
Irlandaise , interpréte quelques
refrains langoureux comme pour
apaiser un peu l’atmosphére
survoltée, et les rythmes repren-
nent de plus belle, endiablés. Les
8 éclairs que déclenche mon
appareil-photo me valent I’atten-
tion momentanée de toute la salle
bondée. Je ne me résignerai a
quitter cette ambiance du
tonnerre qu’a bout de forces.

Toute la matinée du lendemain
se passe a visiter les environs qui
ne m’emballent pas particuliére-
ment, quoi qu’en dise mon guide.
Avant de nous quitter, je lui offre
une consommation qu'il accepte
non sans se faire prier. Il me
donne, en souvenir, le... recu
d’un état de compte provenant de

la “North Connacht Farmer’s
Co-op. Society Ltd”,
indiquant avec fierté son nom,
Bernard Walsh, et son adresse.
En regardant sa _bagnole
s'‘éloigner, je me trouve chan-
ceux, une fois de plus, de
rencontrer souvent des gens
simples au coeur sur la main.
Dans combien de pays trouverait-
on un accueil aussi franchement
aimable et désintéressé du
voyageur étranger?

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