Par Jean-Claude Boyer

Calcutta, le 19 mai 1985. Mon
séjour de trois mois et demi en
Inde s’achéve. Le trajet du
centre-ville 4 l’aéroport, 1 heure
de bus, cotite 5 cents. Achat des
derniéres cartes postales-souve-
nirs et paiement de la taxe de
départ (6.$). Je ne garderai en
devises indiennes que quelques
billets et de la menue monnaie
pour mes neveux collectionneurs.
‘Le préposé au change me remet
8.$ américains pour les 110
roupies qu'il me reste. Encore
une bonne heure d’attente avant
de m’envoler vers Chittagong
(Bangladesh) .

Je me mets en quéte de piéces de
monnaie, a la fois anciennes et
bien conservées. La banque en a
peu alors que le magasin de
revues et les boutiques n’en ont
pas du tout. La poste, en
revanche, en a une pleine boite
dans laquelle on me permet de
fouiller. Je prends bien mon
temps. Je vais ensuite chercher

-mon sac a dos a la consigne. Le
préposé m ‘invite a lui donner mes
impressions sur l’Inde. Nous
bavardons avec . enthousiasme
lorsque, tout a coup, je me rends
compte qu'il est déja 15h55: mon
avion part dans 20 minutes. En
me précipitant vers le comptoir
d’Air India, j‘essaie en vain de me
rappeler un seul départ en Inde
qui n’ait pas été retardé.

Dieu merci, je n’ai pas a
attendre, et pour cause. On
m’envoie d’abord au comptoir de
l’Immigration. L’agent a du mal
a trouver le formulaire d’usage.
Je n’ai pas fini d’écrire mon nom
qu'il demande a voir ma carte
d’embarquement : je n’en ai pas.
« Vous ne Vavez. pas? Mazs le
bureau est maintenant ferme! » Il
s‘empresse d’ajouter qu'on m’en
donnera une. quand méme.
Jaccours donc au Boarding Card
Office.

Quelques employésm’y accuedl-
lent avec des too late. J‘insiste :
« L' Immigration m’a dit que vous
fertez exception. » On riposte :
« Ce nest pas de ses affaires. »
Jinsiste de- plus. belle : «Je ne
peux pas prendre le prochain
avion [dans trots jours] : mon

visa arrive a terme aujourd’huz et

des amts m/’attendent ce soir a -

Chittagong.» « Retournez a
U’Immigration. » Jy cours. Je
demande 4 l’agent s'il peut venir
avec moi. au Boarding Card
Office. « Cela ne nous concerne

sur lequel j’ai déja griffonné mon
nom. Le bon Indien relit le tout
sans se presser, retracant ici et la
quelques lettres. Pendant ce
temps, un autre agent me
demande si j'ai encore des
roupies. Ma réponse négative le

Récit d’un tour du monde

S aE | ell aad
et
Shee

pas, » me répond-il. « Why are
you late? - No reason. » Je sens
sourdre en moi des vibrations
volcaniques.

Je me précipite de nouveau vers
l'autre bureau. Un employé me
demande pourquoi je suis en
retard. « No time to explain. I’m
Sorry.» Et je dramatise la
situation : « J‘az été drogué. On
m'a volé mon passeport et mon
argent. Des amts m’attendent a
Chittagong pour*me secourtr. »
Les employés se mettent a parler
entre eux dans je ne sais quelle
langue. On finit par s’en remettre
a un grand maigre qui me
demande, cinglant :
you late? » Je me contente de le
dévisager, le regard en feu : j'ai
enfin compris qu’ils pensaient me
soutirer de l’argent. « Vous devez
dabord aller payer la taxe de
départ, » ajoute-t-il aprés un bref
silence. Je lui montre mon regu.
Ses gestes nonchalants m’exas-
pérent. Il me donne enfin ma
carte d’embarquement.

Retour a l’Immigration, trans-
portant toujours mes sacs au dos
et en bandouliére. L’agent, cette
fois, m’affirme qu'il est trop tard,
que tout est fermé. Je lui présente
quand méme et ma carte et mon
passeport, ouvert. a la page
estampillée par le Haut-Gommis-
sariat bangladeshi a-Calcutta.
« Ow est votre visa? Ceci n'est pas
un visa, Vous avez besoin d’un
autre document.-» Je lui déplie
alors le papier demandé et je
remplis en cursive le formulaire

« Why are_

rend presque agressif : « Donnez-
lui quelque chose. N%mporte
quot. Vous devez lut donner
quelque chose, » me dit-il en
désignant son collégue. Je reste

~ interdit. J’ai les nerfs en boule. Je

suis sur le point de cracher des
flammes.

Me voici maintenant au
comptoir d’enregistrement des
bagages. « Too late, » me dit-on.
C'est le comble! Les préposés
échangent quelques mots que je
ne comprends pas, en me
regardant de travers. L’un d’eux
déclare que je devrai monter 4
bord avec mes sacs. Un autre
m'interroge : « Vous avez des
devises tndtennes? - Non. Des
dollars américains? - Out, 8.$. -
Seulement 8.$? » Je ne donne ni
réplique ni bakchich. « Trans-
portez-vous une arme? - Non. -
Un couteau? - Non. - Vous avez
lair nerveux. Calmez-vous,
Vavion n'est pas partt. Ouvrez vos
bagages.» Jouvre les -neuf
fermetures éclair de mes deux
sacs qu'il ne touche cependant
pas, sauf mon rasoir électrique et
mon appareil-photo qu'il tatonne
avec curiosité. I] est 16h15,
Vheure du départ.

Je passe alors le dispositif de
sécurité - qui ne fonctionne plus -
pour me diriger vers un groupe en
attente. Me rendant compte que
ces voyageurs ne vont pas @
Chittagong, je déboule l'escalier
qui méne vers la seule: sortie
possible. Je devance de justesse
une dame 4gée; elle monte la

derniére, péniblement, dans le
bus bondé. Je remarque, a travers
les sueurs qui m’aveuglent, l’air
étonné des gens devant mon sac a
dos bombé.

M’asseoir enfin confortable-
ment prés d’un hublot : plaisir
indicible! Une hétesse me remet
un formulaire d’entrée au
Bangladesh, et je lui demande de
bien vouloir m’apporter un verre
d’eau, et un deuxiéme, puis un
troisiéme. Je suis en nage. Mon
formulaire, 4 moitié rempli d’une
main tremblante, est imbibé de
sueur . (La tablette elle-méme
dégoutte.) L’hétesse m’en appor-
te un autre que je glisse dans mon
sac du bout des doigts. Suit une
délicieuse collation qui com-
prend, entre autres, une petite
boite de cachous. On me sert un
jus d’orange. J’ose en demander
un deuxiéme aprés avoir installé
mon baladeur { Walkman] pour
écouter des divertissements de
Mozart.

Ce vol, de Calcutta au sud du
Bangladesh, durera une heure.
Les multiples méandres qui
sillonnent a perte de vue ce pays
plat me fascinent. La splendeur
du panorama et l’exubérance du
divin Mozart ont tdét fait de me
détendre comme si je sortais d’un

sauna. J’en oublie mon petit
drame éphémére pour m’assou-
pir un moment sur les ailes du
réve.

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