Le Moustique! ... Pacifique Volume7 - 6¢édition ISSN 1704 - 9970 Juin 2004

LE TISSAGE DE NOTRE VIE

C’est une ancienne légende indienne,
celle du tissage de notre vie. Tout ce que nous
vivons, éprouvons, rencontrons, forme la trame
de notre existence. Dieu tisse le fil et y inclut
toute la création.

Dans notre tissage, il y a I’éclat du soleil,
et l'argent de la lune, les couleurs de Il’arc-en-
ciel, et le noir de la tristesse et le blanc de la
pure joie. Quand nous nous tournons vers Lui, il
nous montre cette tapisserie : nous pouvons y
voir les motifs qui s’entrecroisent et se
répondent, motifs de féte et motifs de chagrin ;
passages sombres des mille instants de peine,
joies qui traversent le dessin, comme un éclair
dans un ciel d’été ; et les cailloux et les riviéres,
et les nuits et les jours, marées de nos vies.

Cette tapisserie n’est jamais terminée.
Nous en déchiffrons le mouvement
imperceptible : comme le friselis de l'eau d’un
lac, comme le passage insensible du bouton a la
fleur, le travail de Dieu la transforme sans cesse.
Ne vit pas celui qui, orgueilleux, se ferme a la
beauté du monde. Malheur a lui: la tapisserie

devient de plus en plus lourde a porter, nul ne .

peut en alléger le poids, ni Dieu, ni ami, ni
amour. Il marche, téte courbée, épaules voitées,
regard tourné vers le sol.

Mais ceux qui ont le coeur pur, ceux qui
laissent chaque instant les transformer, ceux qui
disent oui aux cadeaux du monde... pour ceux-
la, Dieu tisse dans le fil le plus fin, le plus
impalpable, tissu d’amour, tissu de don. Il y entre
mille brins d’herbe dont la rosée rafraichit les
jours trop lourds, mille aubes pour éclairer les
instants de nuit profonde, mille gouttelettes de
pluie irisées et mille sourires pour nous
accompagner quand le chemin est trop abrupt.

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Quant a celui qui, les pieds dans la
boue, refuse le pardon du monde... Ah ! pour
lui, Dieu ne peut rien, car son coeur est fermé au
chuchotement de l'amour. Et ils disent encore,
ces Indiens qui respirent l'air pur des hautes
montagnes, que celui qui n’entend pas Dieu ne
voit pas non plus les couleurs qui réjouissent les
yeux, l’or du mais, morceau de soleil, le rouge
de la terre, couleur de notre propre sang, ni les
toutes petites plumes blanches qui entourent les
yeux des aigles a leur naissance, il n’entend pas
les cris joyeux des enfants, ni le chant des hauts
plateaux. Ah ! Pitié pour lui ! Qu’est-ce qu’une
vie ou l'on est seul, seul dans sa tristesse et
seul dans sa joie ? Puis, dans sa sagesse, Dieu
entreméle notre tapisserie a celle de tous les
autres. Celles des Anciens, eux dont les vies
ont poussé dans la terre séche et pauvre,
frayant un chemin a nos propres vies, avec les
vies de ceux qui nous accompagnent, ceux dont
la bouche est tout miel, et ceux qui sifflent
comme des serpents. Enfin — et qui pourrait
faire cela si ce n’est Lui qui, dans le grain,
connait déja l’épi de mais -, il croise et recroise
les fils avec tous ceux qui viendront, enfants nés
de cette terre, enfants nés de Son amour.

Et sur ces hauts plateaux ou, hier, le gel
fait craquer les os et les pierres, les femmes et
les hommes aux cheveux noirs et aux yeux
bridés, calmes et lents, marchent dans la
lumiére, mille pas qui tissent la trame du monde,
mille gestes qui disent respect et grace.

Regardez ! Cela chatoie sous nos yeux
a chaque instant.

par Luce Bachoux, nonne bouddhiste de la
Demeure sans limites, Saint-Agréve, Ardéche
(France).

(Journal La Vie, 29 janvier 2004)

Texte envoyé par Madame Isméne Toussaint.